Ein kleines Wörterbuch zu "Effi Briest"

Sechs Wörter, die Fontane nicht kannte und trotzdem gemeint hat

Oder: Ein kleines Wörterbuch zu „Effi Briest"

Jedes Jahr dasselbe Ritual: Ich schreibe „Effi Briest" an die Tafel, der Kurs reagiert, als hätte ich „Zahnarzttermin" angekündigt; jedes Jahr dasselbe Ergebnis: Irgendwann sagt jemand „Das ist doch total…", und dann folgt ein Wort, das Fontane nie gehört hat.

Hier sind sechs davon. Man könnte sagen: ein Glossar, das in umgekehrter Richtung funktioniert. Nicht das Alte wird erklärt, sondern das Neue – und zwar von einem Herrn, der 1895 in Worte fasste, wovon wir 2024 reden.

1. cringe

Adj., das körperliche Fremdschämen beim Anblick von etwas, das die Beteiligten selbst völlig in Ordnung finden.

Effi, siebzehn, schaukelt im Garten. Ihre Freundinnen fragen, was für ein Mann es denn sein müsse. Effis Antwort: „Jeder ist der Rechte. Natürlich muss er von Adel sein und eine Stellung haben und gut aussehen." Klingt mehr nach Filter in einer Dating-App als nach Herzensangelegenheit.

Wenig später steht Baron von Innstetten schon im Salon, Landrat, achtunddreißig, tadellose Manieren. Er hat vor Jahren um Effis Mutter geworben. Vergeblich. Jetzt wirbt er um die Tochter. Erfolgreich. Zwischen Ankunft und Verlobung liegt eine Kaffeelänge.Das eigentlich Cringe daran ist nicht Innstetten. Es sind auch nicht die Eltern. Es ist, dass alle Beteiligten das Ganze für vernünftig halten – und Effi auch. Niemand zwingt sie. Sie hat die Erwartung, die Normen der Gesellschaft so gründlich verinnerlicht, dass sich die Zusage anfühlt wie eine eigene Entscheidung. Das ist der Trick, den Fontane hier vorführt: Fremdbestimmung fühlt sich von innen fast nie so an.

Zum Weiterdenken: Wer hat euren Berufs- oder Studienwunsch eigentlich zuerst ausgesprochen – ihr oder jemand am Küchentisch?

2. Gaslighting

Subst., jemandem so lange die eigene Wahrnehmung ausreden, bis er sich selbst nicht mehr traut.

Das Haus in Kessin hat ein Obergeschoss, in dem es nachts raschelt, und eine Geschichte von einem Chinesen, der dort begraben liegt und angeblich noch herumgeistert. Effi fürchtet sich. Sie ist allein, neu in der Stadt, ihr Mann ist ständig unterwegs.

Innstetten könnte den Spuk mit einem Satz beenden. Er tut es nicht. Er sagt weder „Das ist Unsinn" noch „Ich lasse oben renovieren", sondern lächelt und lässt die Sache im Raum stehen. Eine Frau, die sich fürchtet, wird wohl auch brav zu Hause bleiben. Major Crampas nennt das - nicht ganz uneigennützig - einen „Angstapparat aus Kalkül" und Innstetten einen „geborenen Pädagogen". Das ist bei Crampas freilich kein Kompliment.

Innstetten ist nie unfreundlich. Er hebt nie die Stimme. Er erzieht. Und er ist felsenfest überzeugt, damit im Recht zu sein. Fontane braucht keinen Bösewicht, um Beklemmung herzustellen. Ihm reicht ein korrekter Mann, der es gut meint.

Der Chinese ist dabei nie wirklich zu sehen. Das ist das Effektivste an ihm.

3. Red Flag

Subst., ein Warnsignal, das man sieht, versteht und wohl trotzdem ignoriert, weil die Person gerade so nett lächelt.

Crampas ist charmant, belesen, verheiratet, und er hat einen erstaunlich guten Riecher dafür, wann Effi allein am Strand spazieren geht. Crampas ist derjenige, der Effi erklärt, dass ihr Mann sie mit dem Gespenst gefügig hält. Das stimmt; aber er sagt es nicht, weil er ihr helfen will, sondern weil es einen Keil treibt.

Das ist die perfide Variante der Red Flag: Jemand benutzt eine Wahrheit als Werkzeug.

Die Affäre selbst erzählt Fontane fast gar nicht. Eine Schlittenfahrt durch die Dünen, ein Umweg, Nebel, eine Hand, Kapitelwechsel. Erstleser fragen regelmäßig: „Und? Ist jetzt was passiert?" Ja. Es steht nur nicht da.

4. Screenshot

Subst., der Beweis, dass Vergangenes nie vergangen ist, solange es jemand gespeichert hat.

Berlin, sechseinhalb Jahre später. Die Affäre ist lange vorbei, die Ehe funktioniert, die kleine Annie geht zur Schule. Dann stürzt Annie auf der Treppe, die Stirn blutet, man sucht Verbandszeug, ein Nähtisch wird aufgebrochen und ganz unten liegt ein Bündel Briefe von Crampas.

Was jetzt folgt, kennt jeder, dem schon einmal ein sechs Jahre alter Post um die Ohren geflogen ist: Es zählt nicht, was seitdem war. Es zählt nicht, wer man geworden ist. Der Screenshot hat kein Verfallsdatum.

Innstetten ruft seinen Freund Wüllersdorf und erklärt ihm, dass er Crampas zum Duell fordern muss. Wüllersdorf hält dagegen: Das sei doch verjährt. Innstetten stimmt zu. Er sei nicht einmal mehr eifersüchtig, er könnte verzeihen. Und dann sagt er den entscheidenden Satz: Jetzt, da Wüllersdorf es wisse, sei es vorbei. Solange er allein davon gewusst habe, hätte er es vielleicht ruhen lassen können. Aber jetzt gibt es einen Mitwisser.

Anders formuliert: Nicht der Fehler zwingt zum Handeln. Sondern die Tatsache, dass jemand den Screenshot gesehen hat. Innstetten nennt das ein „Gesellschafts-Etwas"... „Was sollen die Leute denken". Er weiß, dass es falsch ist. Er tut es trotzdem. Am Ende ist Crampas tot, und Innstetten hat gewonnen; ein Duell und sonst gar nichts.

5. canceln

Verb, jemanden aus einer Gemeinschaft entfernen, ohne dass sich irgendjemand als Täter fühlen muss.

Effi verliert die Ehe, das Kind, die Stellung. Und dann kommt der Brief ihrer Mutter, der eigentlich nur mitteilt, dass sie nicht nach Hause kommen könne. Nicht aus mangelnder Liebe, versichert die Mutter. Sondern weil man „Farbe bekennen" müsse. Weil man sonst in Hohen-Cremmen nicht mehr eingeladen würde.

Man muss das kurz sacken lassen: Effi wird nicht von ihren Feinden fallen gelassen, sondern von den Menschen, die sie am meisten lieben – mit Rücksicht auf Leute, die ihr herzlich egal sein könnten.

Jahre später darf sie einmal ihre Tochter sehen. Annie, inzwischen zehn, antwortet auf jede Frage wie ein gut gedrilltes Echo: „O gewiss, wenn ich darf." Effi bricht nach diesem Besuch zusammen, und der Leser mit ihr. Das Kind hat nichts falsch gemacht. Es hat nur gelernt, was man sagt. Vom Vater.

Wer bleibt? Roswitha, die Dienstmagd, die selbst einmal verstoßen wurde und deshalb weiß, wie sich das anfühlt. Und Rollo, der Hund, der gar nichts weiß und deshalb einfach da ist. Die Figuren am untersten Ende der gesellschaftlichen Hierarchie sind die einzigen, die sich anständig benehmen.

6. Unpopular Opinion

Formel, mit der man ankündigt, jetzt etwas zu sagen, das alle wissen und keiner aussprechen will.

Unpopular Opinion: Niemand ist schuld. Nicht Effi, die zu jung war, um zu wissen, was sie unterschreibt. Nicht Innstetten, der am Ende selbst sagt, sein Leben sei „verpfuscht". Nicht die Eltern, die nur getan haben, was man eben tut. Alle haben sich richtig verhalten. Und genau deshalb ist am Ende eine junge Frau tot.

Fontane liefert keinen Schuldigen, den man überführen könnte. Er liefert ein System, in dem jeder wie ein Rädchen funktioniert und zu einem Ergebnis beiträgt, das trotz funktionierendem System grausam ist.

Am Ende sitzt der alte Briest im Garten, Effi liegt unter dem Rondell, Rollo darüber, und Frau Briest fragt vorsichtig, ob sie vielleicht doch, ob Effi nicht zu jung, ob man nicht hätte sollen –„Ach, Luise, lass… das ist ein zu weites Feld."

Es ist der wohl berühmteste Satz des Buches. Briest kennt die Antwort und betrachtet statt der eigenen Schuld nachzuspüren die Platanen.

Siebzehnjährige durchschauen das. Sie haben ein sehr feines Gehör dafür, wann Erwachsene ein Thema für „zu komplex" erklären, weil ihnen die Antwort nicht passt.

Sechs Wörter, ein Roman, hundertdreißig Jahre Abstand – und kein einziger Satz, der übersetzt werden müsste. Man muss vielleicht nur den langen Bart ignorieren und die Patina, die das Werk im Laufe der Zeit angenommen hat.

Also: Buch aufschlagen. Es ist kürzer, als es aussieht. Und uns näher, als man denkt.

Wer jetzt Lust bekommen hat, Effi Briest neu zu lesen, der findet passende Anregungen im Materialpaket zu Effi Briest. Lernspiele, aktualisierende, kreative und soziale Ansätze mit Arbeit direkt am Primärtext machen das staubig anmutende Werk zu einem überraschend aktuellen, lebendigen Roman.